Полный эшелон пушнины.
С утра видел, как красиво по расчищенной дороге удалились сразу два автобуса, приехавшие раньше времени. Потом, естественно, последовало затишье, затишье, предполагающее, что если кто-то пришел раньше времени, то следующая партия где-то нашла свои пробки и сугробы, переполненные автолайны стыдливо проскакивали вдоль противоположной обочины, не приближаясь к остановке. Наконец появился еще один автобус, народ впихнулся, поехали. На второй остановке эта несчастная скотинка в каком-то месте треснула и скончалась. Плюнув на ожидание следующей банки с кильками, минут двадцать прогулялся пешком до метро по заснеженным просторам. Красиво. Погода неплохая. Луна идет на ущерб, стаи черных птиц, пролетая, на фоне луны, курлыкали. Курлыкают ли вороны? Не знаю. Эти курлыкали.
Ждем праздников. Какая-то дурочка воображает, что у меня мания величия. Нет, тут-то она права, но покушаться на нее, эту манию, совсем не стоит, особенно из чистой любви школьниц к искусству трепаться и обсуждать, был ли Булгаков гениальным писателем или банальным графоманом. Вот обсуждение этого, точно - банальное графоманство и мания величия.
"Хлудов (улыбнувшись). Ах, пушной экспортный! А в каких составах груз?
Корзухин (подает бумагу). Прошу вас.
Хлудов. Есаул Голован! Составы, указанные здесь, выгнать в тупик, в керосин и зажечь!"