Я пушинка. Мне так легко, что я парю, поднимаюсь к небу, лежу на воздухе, как на подушке. А лучше на облаке. Это мягкое, но плотное облако, поэтому я не проваливаюсь с высоты пары тысяч метров. И мне не холодно, потому что светящее солнце создает что-то вроде парника в мыльном пузыре из влаги облака вокруг меня, и светит как через линзу... нет, плохая мысль, остановимся на парнике. Здесь, на этой высоте просторно, никого нет. Почему меня не сбивают взлетающие и садящиеся самолеты? Предположим, я одновременно перемещаюсь во времени. В восемнадцатом или семнадцатом веке тут точно не было никаких самолетов. А метеориты? Всегда же может упасть какой-нибудь метеорит на огромной скорости, в любом времени, не успевший сгореть в атмосфере...
Блин, это невозможно. Ну вас к черту, облака!