Утренние сны почти всегда шизофренические. Загородный дом, стоящий в квартире, на втором этаже здания, это, наверное, была такая своеобразная интерпретация Тардис. Зачем-то подрался с полицией, схлопотал по башке (а это, подозреваю, был рикошет от Йена Честертона, который вечно получает по башке), чуть не сел за невыплаченный налог по внезапно полученному наследству, а в итоге жаловался отцу, что у меня нет аппетита, кажется, я переел витаминов, и вообще со здоровьем швах. Часто вижу отца во сне и с ним разговариваю, и почти никогда не помню, что что-то тут не так. Все как так и надо. Некоторое время косился на его несъеденный бутерброд, но решил, что аппетит так и не появился (после вчерашних чизбургеров, неудивительно).
А еще, что-то мы поминали "Сердце Ангела", в контексте каких-то убийств, совершенных в несознанке. Так и не успел увидеть, что это я чего-то там натворил.
- Мы хотели бы знать, кому теперь принадлежит власть?
- Девушки, ну думайте сами! Первое лицо убрано. Нас, следующих, трое. Всем троим.
- Нет, ну мы хотели бы знать, кому принадлежит власть.
- Девочки, вы дурочки, или это провокация?..
(диаложек из того же сна)