* * *
Плащ этой ночи - черный с золотом,
Он пахнет душным, влажным холодом,
Он не летит, он опадает,
Тяжелым, как предсмертным, мороком.
Пусть где-то вдруг затянет порохом,
Сомнутся тучи серым ворохом,
Луна их медленно сжигает,
И колокольца с ветра шорохом
Звенят безумной песней росною,
Перед зарей кроваво-грозною,
Что ночь пока еще скрывает
Под лихорадкой бледно-звездною...
22.11.10