Бедный Беннет, я в шоке...
Впрочем, наверное, много кто в шоке от 3-ей серийки 3-го сезона

@настроение: просто песня, а не напарнички

---

Что-то слабо я адаптируюсь к родному городу. Вышел прогуляться до сберкассы, обнаружил там очередь, махнул рукой и пошел за пончиками. Всего-то ничего "подышал", а уже язык на плечо и домой добрался на автопилоте, и с барахлящей гравитацией.
Блин. А ведь тут еще жить как-то надо

Все, ставлю 3-й сезон (спасибо Мерлю за уже полностью скачанные первые серии), и подключаюсь к напрочь нездоровому образу жизни, с пивом и пончиками

---

гнусная мелкая сказка

Дихотомия

Умирая, один святой человек сказал: "Не сожалейте о добрых людях, зрелых и щедрых душах, отдавших себя без остатка. Отдав все, став нищими духом, они станут злыми, и в новой жизни станут снова собирать то, что отдали. Не проклинайте ушедших злых людей. Они уже ушли. А набрав силу, они снова родятся добрыми. И им останется только отдавать набранное. Пока они не отдадут себя без остатка.
И все начнется сначала".

"На свете не было ни одной революции. Только реакции". Г.К.Честертон.

30.08.09

@темы: сказки

---

Спасибо тезке за ссылку, очаровательный клип

@настроение: "Обожаю эту песню"

---

Какой зверский соблазн ) Третий сезон загружен только на 40 процентов, но восьмая серия - уже на все сто. Начать с восьмой?

---

Охотники

Мелкий приквел к "Свинцовому фокстроту". Читать его без основного произведения практически бесполезно. Вряд ли будет понятно, о чем речь.

Строго говоря, я понятия не имею, зачем я просыпаюсь по утрам. Может быть, затем, чтобы спасти кому-то жизнь. Я ведь врач. А может быть, затем, чтобы отнять. Но это уже совсем другая история. Может быть, ставшая для меня куда более важной. Последнего становится со временем все больше, а первого - все меньше. И я не знаю, есть ли в этом какой-то смысл. Но если смысла нет ни в чем, бывает все равно, зачем просыпаться по утрам, и во что биться головой. Почему подобным образом? Должно быть, потому, что мне не так уж хочется жить самому. По крайней мере, так, как все вышло, и как только и остается. И потому я предоставляю единственный оставшийся выход другим.
И все же, это очень грязная история.
С тех пор, как был убит мой отец, многое изменилось. Я нашел его убийц. Я ведь врач, и я не поверил в естественность его смерти. А потом я стал одним из них. Я должен был узнать их поближе. Я должен был забыть о морали, забыть обо всем, о собственной душе, о том, что я человек. Я стал одним из них. Чтобы убивать их. Подстроенные мной несчастные случаи до сих пор считались только несчастными случаями. Они понятия не имели, что когда я разговаривал с ними обо всякой благолепной верноподданнической чепухе, я ставил им диагнозы, и давал им советы не как врач, а как хладнокровный убийца. Я знал, чем они рискуют, какой смертью склонным умереть, и я помогал им, охотно подводя к последней черте. Научился я и другому, убивать не только исподтишка, но и в упор. Пусть не только в лицо. Все чаще в спину. И это уже не кончится никогда. Но я об этом не жалею. Даже о мишенях, что выбирал не я - они были хорошими людьми. Умными и смелыми. Но все мы смертны. И если мы их раскрыли, они все равно были бы убиты, моей ли рукой, быстро, или чьей-то другой. Среди охотников слишком много тех, кто любит убивать, и на первом месте для них вовсе не быстрота и безболезненность. Для меня они тоже бывают не на первом, когда я убиваю тех, кого хочу убить. То есть, их самих. Но об этой стороне моей жизни они еще не знают.
Кроме, возможно, одного человека. Я знаю, что он может подозревать меня, потому что я подозреваю его.
Потому, что я знаю о нем то же, что знают обо мне - он тоже убивает быстро и чисто. Другие считают, что мы лишь гордимся своей ловкостью. Но он убивает слишком быстро, для той тьмы, что живет в его глазах. И потому я думаю, что он таков же, как и я. Если я буду раскрыт, я бы предпочел, чтобы именно он пришел за мной.
Иногда мне хочется, чтобы это случилось скорее. Хотя, какой в этом смысл? Разве я не могу остановить все в любое время, как только пожелаю? Пустить себе пулю в лоб. Или сделать смертельную инъекцию. Я не делаю этого только потому, что их ждут другие. Много других. К которым еще придет добрый доктор Теренс Брэйди. И я им завидую. Почти. Потому, что им больше не придется думать о том, зачем им просыпаться по утрам. Для одних просто все кончится. Для других кончится то, что они творят.

Звонок в дверь. Воскресенье. Восемь утра. Я никого не жду. Это будто продолжение сна. Но я чувствую, каким-то шестым чувством, азартно вставшими дыбом на загривке волосками, что это тот звонок, которого я жду. Звериное чутье. Я ведь давно стал зверем. И я спокоен. Куда спокойнее чем обычно. Меня наполняют легкость и кристальная ясность. Есть только один выбор - браунинг под моей подушкой, и футляр с заряженным шприцем в верхнем ящике прикроватной тумбочки. Я набрасываю на пижаму халат, скрывая наплечную кобуру, которую нацепляю прежде, а в моем кармане покоится шприц. На моем лице беззаботная улыбка.
Я открываю дверь, и вижу за ней мое альтер-эго.
- Доктор Брэйди? - вежливо спрашивает он
Дверь приоткрыта на длину цепочки.
- Мистер Крейг, - столь же галантно откликаюсь я, и сбрасываю цепочку. - Входите!
Он нерешительно мнется на пороге. В нем шесть с половиной футов роста, и я смотрю ему в глаза снизу вверх, с ироничной и понимающей улыбкой. Его брови насуплены, а ледяные глаза смотрят подозрительно. И кажутся почти такими же угловатыми и квадратными как его окаменевший подбородок.
Наконец он принимает приглашение, и входит, будто крадучись. Воплощенная смерть с походкой тигра. Его правая рука остается в кармане. А мои - наоборот, остаются на виду.
- Я не вправе вас осуждать, - говорит он, когда я закрываю дверь, впустив его.
- Знаю, - говорю я, и поворачиваюсь к нему. Я вижу его третий глаз - жадно уставленное на меня пистолетное дуло. - Стреляйте. Здесь отличная звукоизоляция.
Но он медлит. Я был бы не против выстрела, но я ждал, что он будет медлить, и он меня не разочаровывает.
- Вы меня ждали, - констатирует он.
- Да.
- И что со мной должно случиться, когда я выстрелю? - спрашивает он все так же подозрительно.
- Ничего, - отвечаю я. - С вами все будет по-прежнему. - Пистолет в его руке вздрагивает. - Пока кто-то однажды не заметит, что вы убиваете так же быстро, как я.
В его глазах привычное недоверие. Но мне оно до лампочки. Я знаю, о чем говорю. Это так же просто, как поставить диагноз, который хорошо изучил на себе самом.
- Это не имеет значения, - говорит он.
- Разумеется. И для меня тоже.
- Для вас не имеет значения, что я пришел убить вас? - переспрашивает он, и я вижу, что он колеблется.
- Для мертвеца не имеет значения, убьют ли его еще раз. Не правда ли?
Он все еще раздумывает в нерешительности.
- На вашей совести немало грехов, - говорит он.
- Не вижу смысла отпираться. Вы выполните мое последнее желание?
Он молчит несколько секунд, прежде чем ответить. В нем больше сомнения. У него сейчас выбор больше чем у меня. Я не волнуюсь. Мне действительно все равно, после всего, что я сделал.
- Возможно, - говорит он наконец. Он очень осторожен и болезненно закрыт.
- А за кого мстите вы? - спрашиваю я.
- Простите?
- Это и есть мое желание - знать ответ на этот вопрос.
Он снова долго молчит. И почти не мигает.
- За мою жену, - отвечает он сухо. Я киваю и жду. Выстрела все еще нет.
- А вы? - спрашивает он.
- За моего отца.
Он поджимает губы.
- Он умер своей смертью. Я видел ваше досье.
- Вы не видели другого, - отвечаю я. - Его досье. В штабе отдела «зет».
- Вы нашли его?..
- Я знал, что именно ищу. Мой отец был ученым. Генетиком. - Они все под прицелом. Я видел приказ о его уничтожении. И отчет о выполнении приказа.
Он понимающе кивает.
- А его убийцы?
- Их уже нет.
- Что с ними случилось?
- Их убили.
- Кто?
- Я. - После паузы я спокойно перечисляю их имена. Всех, кто был за это ответственен. Его глаза расширяются. - А кто убил вашу жену? - спрашиваю я.
Пауза.
- Это были вы, - говорит он. И я наконец удивленно моргаю. Но удивленно - только по одной причине:
- Почему же вы до сих пор меня не убили? Вы имеете на это право.
- Я собирался, - говорит он. - Но вы были лишь исполнителем. И вы сделали свое дело хорошо… - он преодолевает себя, чтобы продолжить: - как я. Я знаю, зачем вы это сделали. И знаю, что она была смертельно больна. Вы отняли у нас полгода… Им было все равно, что она и так умрет. Они думали, что она еще что-то успеет. Или это было наказание и урок для других - мало кто знал, что она скоро умрет, она никому об этом не говорила… Но вы же знали?
- Вы сменили имя? - спрашиваю я.
- Да, - говорит он.
- Тогда я знаю, о какой женщине вы говорите.
- Она умерла без страданий.
- Я не мог сделать для нее большего.
- Знаю, - говорит он. - Если бы мы могли лечить эту болезнь…
- Но мы не можем.
- Пока они живы. Они не дадут нам двигаться дальше. Никогда не дадут ни покинуть Землю, ни подняться хоть на шаг выше… Если бы мы продолжали исследования.
Я смотрю на него молча. И он опускает пистолет.
- Но вы раскрыты, доктор. Они сочли вас опасным. И это я навел их на ваш след. Сперва я желал очернить вас в их глазах, выставить предателем. И тогда я еще не думал, что это может быть правдой.
- Если вы остаетесь, я могу и уйти, - спокойно отвечаю я.
- И они раскроют меня по тому же почерку, как вы и сказали.
Я пожимаю плечами.
- Это может случиться не так уж скоро. - И в его глазах мелькает тоска. Но тут же исчезает.
- Вы можете что-нибудь предложить? - спрашивает он.
- Кроме моей жизни?
Он кивает.
- Сменить снова имена, сменить континент. Пропасть ненадолго из их поля зрения. Перестать вести двойную жизнь. Нам больше не нужно будет убивать быстро, - его плечи расправляются - это значит лишь, что нам больше не надо убивать тех, кого не хочется. - А знаем мы достаточно для того, чтобы еще долго избавляться от других, и скрываться от них. Пусть это «долго» будет не таким уж долгим. Мы все не вечны.
Крейг кивает.
- Машина во дворе, - говорит он, поворачиваясь ко мне спиной. Хоть и понимает, что я могу воспользоваться ситуацией. Но если так будет - ему будет все равно. Как было и мне.
Больше мы не «охотники». И все же, мы останемся охотниками всегда. Потому что это единственное, что еще нам остается, если мы хотим, чтобы кому-нибудь когда-нибудь все было не «все равно», и кто-нибудь еще почувствовал себя живым человеком. Пусть для нас самих уже слишком поздно.
Его настоящее имя было Джеймс Кристофер. Но неважно, какое имя он носил до, и какое будет носить после. Для меня он всегда будет Крейгом. Имена, под которыми мы здесь жили, утратив все человеческое, и все же пытаясь хоть что-то вернуть, останутся с нами навечно. Как клеймо на душе.

31.08.09

@темы: сказки

---

Запоем досмотрел второй сезон. Замечательно. Все-таки, отлично сделанная вещь, и с хорошей временной путаницей (Хиро - отличная мешалка для коктейлей), хотя, наверное, если смотреть по мере выхода на телеканалах и пропускать серии по уважительным жизненным причинам, можно здорово запутаться и от одного этого потерять интерес (верятно, именно этим сериал и не нравится большинству тех, кому он не нравится, или разонравился после энного количества серий, но я такое как раз люблю - особенно при спокойном просмотре подряд)

Ну а пока скачивается третий сезон, можно и накопившиеся записи немного поразбирать

@настроение: приподнятое

---

Налил себе чашку кофе и бокал токайского буду праздновать возвращение и вообще адаптироваться
(Если совсем уйду в несознанку, тоже ничего удивительного). Но вообще, отдых выдался забавный, начиная с роскошного вида из окна в первую половину срока - на шлагбаум с КПП и глухой деревянный забор Впрочем, лично мне этот вид нравился, а на газон напротив еще регулярно прилетал черный дятел в красной шапочке. Потом подоспел "бутерброд с тунцом" - матушка, как подруга местного культурного организатора, подкинула ей идею моего творческого вечера, та перед отпуском обрадовалась лишнему скальпу, и меня тут же запрягли в это дело. хоть я и упирался, искренне не понимая, какие-такие позитивные стишки читать пенсионерам на ночь в санатории - про Джека Потрошителя, или про "Все на свете мило/ Звезды, росы, светляки/ И моя могила"? Под рукой и материалов толком не было. Кое-что пришлось вспоминать и записывать на бумажках, чтобы не сбиваться. Впрочем, пенсионеры попались понимающие. Про Потрошителя им страшилка понравилась, да и про Нерона тоже, так что все остались на удивление довольны и веселы, я думал, управлюсь за полчаса, но в итоге сидели аж 2 часа, а под конец мы распили абсолютно недиетическое шампанское, обеспеченное культурным организатором вместо дежурного букета, и с компанией отправились гулять под звезды и созерцать огромные мухоморы на территории, а заодно в гости к одному местному художнику А звезды там были обалденные, как и луна в недавнее полнолуние
На следующий день отправились в Москву монтировать выставку, отвезли на Кожуховскую гербы и солдатиков. Там сейчас с 3-го по 19-е проходит выставка оловянной миниатюры "Гроза 12-го года".
А потом, зачем-то переехали на другую сторону здания. Впрочем, вид там был тоже хороший - на садик с розовыми кустиками и сосны на терренкуре. И приезжающие в ночи машины не сигналили на КПП, чтобы им подняли шлагбаум, протаскиваясь затем с шумом прямо над нашими окнами.
Зато матушкина новая соседка, профессор гистологии, на следующий же день упала головой в край чугунной ванны - от свойственной ей иногда мгновенной потери сознания, а на следующий день поясницей в край кровати, и матушка опекала ее до конца срока, не давая увезти в местную больницу, куда та очень не хотела.
Вообще, матушка молодец. Но по-моему, отдых был несколько утомительным в некоторых смыслах, по крайней мере, для нее. Но кажется, она сама вполне довольна.

---

йоу!

Я дома
Всем приветище
Ни шиша дома не узнаю, и в родном компьютере тоже. Не говоря уж о родном дневнике. Кругом пылища (это дома). Дышать в Москве вообще нечем после соснового леса с упитанными белками. Появилась реклама (это в дневнике), аватарок не вижу, что выскочит, то выскочит, счет вроде в порядке, но требуется какое-то подтверждение, завтра разберусь, и байки буду рассказывать тоже завтра. А пока, почитаю потихоньку, что тут было, пока меня не было, и то не быстро

upd: Ну, картинка в тему попала...

---

Последние витки сматываемой удочки

Если кому-то не успел ответить, еще вернусь и навещу (недельки через три, если повезет, буду проявляться эпизодически)
Всем удачи и до встречи

---

Сплошное веселье, за несколько часов до отъезда, объявилось домоуправление, со слезной просьбой сделать копии документов на квартиру. Прокатились по всем квартирам. Ха. Чтоб я знал, где они после ремонта. И поскольку они вообще никогда не требовались... Ну-ну. Минимум до нашего приезда ничего им не светит.

upd: Еще раз - ха. Кажется, сделал. Но не уверен.

---

О, хорошо вспомнил, вовремя сосватал соседям цветочки. А то ведь загнулись бы тут без нас. Правда, была еще мысль выставить на балкон - "вдруг дождь пойдет?" Но под присмотрм всяко лучше.
Вспоминая старые свои отъезды, когда матушка, затеяв ремонт, ставила цветы под шкаф и забывала там на месяц. Такое бедолаги не переживали.

---

нашел тестик по "героям"

Никаких новостей, но некоторые ответы повеселили
Интересно, кто может выбрать ответ: "хочу быть скромным часовщиком"? Единственный кто мог так ответить, так бы не ответил... или я еще чего-то не знаю о будущем. Но "за брата всех порву", и крокодилы "сейчас полетят" - хорошо звучало.
К сожалению, тест все-таки не психологический Просто игрушка.
Да еще со спойлерами.
(И ни шиша это не мой результат, просто отвечать по другому все равно было скучно).

Поздравляем... Вы: Сайлар.

Серийный убийца-телекинетик; убивает других героев, вскрывая им череп, и крадёт их способности. Настоящее имя — Гэбриел Грей. Врожденная способность - чувство понимания механизма правильной работы, т.е. чувство того, как всё должно быть, вследствие чего решил проверить, как работает человек, с чего и начал свой "кровавый поход".После взрыва в небе над Нью-Йорком, когда он чуть не умер, потерял свои способности. Вернуть их - вот его основная цель на данный момент, в чём ему помогает, сама не зная того, Майя - девушка со способностью вызывать смертельную болезнь, убивающую за несколько секунд...

Пройти тест

---

Досмотрел семнадцатую серию, обрыдался крокодильими слезами.
Впрочем, примерно такого я от Беннета и ожидал.
Душевный фильм.

---

В голове сплошной "Полет валькирий" и веселая эйфория. За окном погромыхивает.
Прорвется, или опять рассосется?
Молний не хватает

upd: Ага, полыхнуло!

---

Типичный образ монстра - мил, обаятелен, и его обожают мелкие домашние животные - собачки и тараканы.

---

Состояние называется - не выспался напрочь. Проснувшись в 10, после того, как несколько дней подряд просыпался чуть не к двум. А нечего летать по ночам и пить чужую кровушку. Пользы как с козла молока. Мозги устроили забастовку перед отъездом, то ли в знак протеста, то ли в порядке "всемерной поддержки предприятия". И лучше бы не хватался за ножницы. Такое у себя на голове устроил, что в зеркало смотреть страшно. Лучше бы отправился к пьяному парикмахеру. Впрочем, кое-какие запланированные мелочи все-таки сделал. Но никакого полета творческой мысли.
А еще погодка - странная

---

Почти амберское, из "Героев"

---

Состояние "предотпускное" - дикое и несимпатичное. На днях в спешном порядке уволакивают на три недели в санаторий. Отрывают буквально от всего, в том числе и от финала книжки. А я даже рад. Так как все оно, конечно, хорошо, но еще немного, и окончательно зациклюсь и свихнусь, и начну нападать на невинных прохожих лунными и безлунными ночами, чтобы посмотреть, что у них там внутри, и шевелятся ли извилины на свежем воздухе (причем без всякой задней мысли, и вполне добродушно, просто по рассеянности, и по факту выпадения из реальности), надо менять обстановку. Можно сказать - еще полгода назад было пора.

---

Ничего не понимаю. У всех сегодня дневники притормаживают, или это какие-то мои проблемы, беспрестанно гоняю антивирус, вроде становится легче при поимке каких-то мелких и "легиминых", но неудобных блошек, но ненадолго. И в основном страдают дайри, хотя то и дело подвисает что угодно.