Черт бы побрал эту четвертую главу, вернее, ее вторую часть. Потерял ощущение, понятия не имею, нравится она мне или нет, и вообще, чувствую ли я к ней хоть что-то. В первом варианте переделки хоть чувствовал.

Черт, не знаю, то ли просто сознание уже мимо пронеслось и требует других сцен, не останавливаясь, не желая возвращаться, то ли... не знаю, что.

Знаю, что непеределанный вариант вроде бы был хуже, но к нему хоть какие-то эмоции были.

---

Хех, добавил дневнику фон - смотрится шизофренически :-))

---

Опаньки, мухи появились.

---

Вылазка в лето

Удивительная нынче погодка, может, и зря отказался прогуляться до ближайшего костела. На тренировке было не людно, а на улице - просто летняя ночь, с удовольствием прогулялся с друзьями до соседнего метро, в сторону, противоположную нужной. Полностью оттаявшие тротуары, светящиеся ядовито-синим цветом эстакады, автомобили, текущие как яркая река под мостом, (жаль, не было винтовки - такие заманчивые мирные мишени). Говорящая граната в кармане, ароматный табачный дым из трубки Кипа, фляжка с коньяком, похожая на серебряный слиток.

Надо будет и впрямь в настоящую летнюю ночь выбраться как-нибудь на прогулку «от заката до рассвета».

А под конец, уже поторопившись, сел не в тот автобус, и вылазка в лето продолжилась еще на лишние четверть часа. Простор пустынных освещенных улиц, сказочно темных улочек, где фонари выхватывают только островки уже ставшей почти старинной архитектуры первой половины прошлого века, полегшего в уже далеком ураганном девяносто восьмом году парка за трамвайной линией, и чудный ветер, похожий на морской бриз, дующий с несуществующего моря.

---

Посмотрел "Ночь в музее". А что, вполне милый добрый фильм

Почти про сочинительство - поговори со статуей Рузвельта или с оловянной миниатюрой, отнесись к ним как к живым, а в результате заинтересуешься и жизнью прототипов, и она какой-то частью войдет в твою.

---

Это просто кризис жанра, это проходит... иногда.

---

о главных героях

Все-таки, не люблю, когда обсуждая какое-то мое произведение, мне говорят не «такой-то персонаж», а «ты». Ну да, я предпочитаю почти всегда писать от первого лица, пропуская ход мыслей персонажа через собственное сознание для большей-меньшей достоверности. Но мало того, что пропускается все-таки иногда заведомо разное содержимое, при этом ставятся еще и дополнительные фильтры. Впрочем, иногда это «ты» я проглатываю как шуточное, но иногда вдруг начинаю скрести землю копытом.

Я никогда не бывал в Колизее.

Я ни разу не поджигал Рим, и не уверен, что обладаю подобной склонностью, хотя кто меня знает...

Не слонялся со скальпелем в Уайтчеппеле.

Не выклевывал глаза висельникам.

Не взрывал королевских дворцов на Веге.

Не организовывал «ирландскую республиканскую армию» для борьбы с инопланетянами.

И аллергии на мяту у меня нет.

---

Ура! Да здравствует Ирландия!

Только что с парада. Мимо блокпостов успешно удалось пронести почти полную фляжку коньяка и ручную гранату )

@музыка: "Парад святого Патрика" Белфаст

---

Вах, глазам своим не верю... Тут снова появился "Поиск по дневнику"? Какая прелесть

---

"Белфаст" плохому научит, это точно. Озадачивал сегодня лошадь песенкой "Пушки, танки, и броня", из ушей, видите-ли, не выходит. А с утра, пока кофе не выпил, вообще клиника с оговорками по Фрейду:



"Повсюду льется детский смех,

Играют дети в салочки в саду,

Как жаль, что их так мало я убил..." ???!!! Это ж из другого куплета!

---

Коня, полцарства за коня!

Зверушка мне попалась вороная, и жутко ленивая, но все равно, вспомнил молодость, получил море удовольствия, и т.д., и т.п., надо будет повторить, когда земля малость подсохнет, а то весна, еще и этот мерзопакостный дождик. Вчера было гораздо суше.

---

Уф, замуровали демоны... Навернулась карточка, только-только загрузил другую.



Общанное Диего:



ЦИРК



Мы были лучшими. Мы были братьями. Не по рождению пусть - по крови. Нашим общим отцом был Марс. Посвятив ему свою кровь, мы сотни раз выходили на залитую солнечным жаром арену, чтобы залить ее холодеющей, прохладной кровью, и пряный ее запах дразнил, обнимал нас как сама жизнь. Нас звали сынами смерти, непобедимыми волками. Мы были сильнейшими, и уважение вошло в привычку, хоть мы годами обходили друг друга - на арене. За ее пределами мы любили друг друга, как супруги. Что может быть возвышенней этого чистого чувства? Публика любила нас обоих.

Но - любопытство. Спор ради смеха. Мы не должны были драться до смерти.

Однажды мы вышли друг против друга - два волка, он - Белый, так звали его за льняной цвет волос, я - Черный. И вновь нектар солнечного света обтекал, теперь уже нас обоих, до краев наполняя цирк своими текучими волнами. Песок был горяч. Мы смеялись. Смеялись трибуны. Мы не жаждали смерти, и они ее не ждали. Только любопытство, только слава.

Он шел с мечом и улыбался. И прищуренные серые глаза переливались как сталь его клинка, отточенного, слегка дымящегося.

Мой меч сверкал так же. Мы всегда дрались одним и тем же оружием. Мы любовались, мы упивались друг другом. Не в бою, но тела друг друга мы познали в совершенстве, сроднились, и прежде мысли знали, какое последует движение за мгновенным содроганием малейшего мускула.

Он взмахнул мечом шутя, и отпрыгнул, заманивая меня как волчица в любовной игре. Я за ним не пошел, осторожно кружа, беспечный, но настороже - не к смерти, к победе мы стремились. Мы оценивали друг друга заново, все утратило смысл, все пропало. И мы кружили и кружили. Со стороны, верно, можно было подумать, что мы ничего не делаем. Должно быть, так и казалось.

Мы могли изучать друг друга вечно. Но упоенье было прервано. Гнилое обкусанное маленькое яблоко стукнуло меня по макушке и глухо шлепнулось в песок. Я посмотрел, и мощной волной во мне поднялась звериная ярость. Святотатство! Я вперил дикий взгляд вверх, в трибуны, и впервые услышал свист. Идиллия была нарушена. Стадо обезьян бесновалось на лианах, странно напоминающих каменные скамьи.

И тут я познал предательство. Он нагнулся и подхватил горсть песка, и со смехом швырнул мне в лицо. Потом прыгнул вперед, стараясь сбить с ног. Он хотел выставить меня на посмешище! Меня! Черного Волка Марса! Я взревел и ударил мечом наугад, и услышал, как взревел он - с бешенством, боль была невелика, лишь поперек груди пролегла тонкая алая лента.

И он ударил снова - не успей я подставить бронзовый браслет, он снес бы мне голову. Да он хотел меня убить!

Вот сволочь!

Меч скользнул и задел мой лоб - несильно, но кровь потекла, смачивая брови, щекоча капельками нос, стремясь в глаза.

Но в глаза она хлынула не со лба, а из сердца, мозга, дрожавших яростью мышц. Багровый густой туман окутал меня, заполняя звериной силой.

Я бросился на него со всей страстью. О, как он бился, оскалив зубы и рыча! Мечи со скрежетом сыпали искрами, они раскалились, и должны были вот-вот расколоться. И мой меч раскололся, не выдержав напора, обломанное лезвие отлетело вперед и воткнулось в песок, торча вверх острым изломом. Тяжелую рукоять я бросил ему в лицо. Он увернулся, но споткнулся и грянулся оземь, и взвыл - упав на острый обломок спиной.

Я не торопясь поднял его меч и приложил острие к его кадыку. Он задыхался и ходящее ходуном горло вмиг окрасилось красным.

Я опять посмотрел вверх. Обезьяны ревели от восторга. И тянули руки вперед.

Этот бой заранее был объявлен не до смерти. Их пальцы были подняты вверх, у всех, кроме нескольких шутников.

Я посмотрел вниз, на лицо, искаженное болью и яростью, звериной, смертельной, волчьей ненавистью, и, оскалившись, с наслаждением налег на меч, вскрывая ему горло. В его глазах мелькнуло изумление, а в горле забулькал бойкий говорливый родник.

Кто скажет, что я убил его нарочно? Разве пальцы обезьян показывали вверх? Все видели - мои глаза были залиты кровью.



5.07.1999.

---

Тяжела ты, клёцка Тамерлана

---

Расставляю в произвольном (хронологическом?) порядке избранные песни «Бнлфаста»:



1. Марш О’Брайенов

2. В час, когда луна взойдет

3. Белфаст

4. Пушки, танки и броня

5. Поля у Атенрай

6. Эшафот

7. Э… Скрипач на лугу?



Кстати, с мартовскими идами, дорогие сограждане

---

На почве продолжающегося весеннего обострения, соорудили на четверых новую песочницу.

http://diary.ru/~Kolvir/

---

Вот что меня поражает, так это то, что мой хомяк до сих пор жив и бегает

---

Ничего так пофехтовали, а в конце вывели красивую штучку:



- Хорошего человека должно быть много.

- А особенно много его будет, если его размазать о-очень тонким слоем по стеночке

---

Гм, продолженьеце амберского банкета, завершение первой главы.



Я почувствовал начало контакта, загадочное и игривое, как нежное прикосновение, и улыбнулся, прежде чем открыться. Джасра. Настоящая ведьма, в полном смысле слова. Но знаете ли вы, каковы ведьмы?.. Не говоря уже о том, каковы они в постели - как говорят в одной стране о лошадях: кто хоть раз ездил на чистокровной, тот не сядет на другую. Пошло, но откровенно. Но она необыкновенная женщина, даже кроме того, что она женщина. Кому еще хватило бы духа получить почти полную силу Узора, не имея на нее права и не принадлежа ему? Она надула его так же, как он надувает весь мир - прокралась тихой сапой, и получила то, что хотела! За это она платит постоянным риском, но величие потому и окружено риском, что только самый сильный и смелый его достоин.

- Бранд?

- Да, бесценная моя.

О, какие у нее глаза, сама преисподняя не могла бы быть притягательней.

- Как все прошло?

- Довольно мило. Иди ко мне?

- Может, лучше наоборот?

- Разве ты не хочешь оказаться в Амбере? Скоро его уже не будет.

- Когда его не будет, не будет и того места, где сейчас я.

- Да, но то место, где сейчас ты, есть только потому, что пока еще есть Амбер.

- Уговорил.

Она сказала это, уже сидя у меня на коленях, ее руки пробежали по моим плечам, как ласковые змеи, и обвили меня за шею мягко, как теплое гнездо. Ее губы были еще теплее, и упоительней чем власть над миром. Ее сердце билось в моих ладонях.

- За окнами гроза? - спросила она.

- Да, настоящий шабаш, никак не кончится, - улыбнулся я. - Упоительно это слышать, не правда ли? Как там Ринни? - Ринальдо терпеть не мог, когда его так называли, но без него мы над этим посмеивались.

- Где-то носится, - она нахмурилась. - Ты совершенно не хочешь им заниматься.

- Подожди, все еще изменится, когда я получу свой мир, в котором он станет наследником, а не тридесятым в очереди, и не изгоем.

Она прильнула ко мне, утопив в своем ароматном тепле.

- Я знаю, знаю…

- И это будет совершенный мир. По крайней мере, совершенней этого. - И ты не будешь там так рисковать. Если понадобится, ты будешь моей моделью, а не единорог.

Ее руки спустились ниже.

- Почему это так волнует тебя? Совершенный, не совершенный?

- Разве ты не хочешь того же? Или ты, как вся братия из Хаоса думаешь, что достаточно одного только Хаоса? - Думаешь, я не знаю, с чего все началось?

Она посмотрела на меня прищуренными кошачьими глазами.

- Не подначивай, милый. Ты знаешь, что мне нет до них дела.

- Нет, - я усмехнулся. - Я знаю, что тебе этого не надо - быть одной из многих. Ты достойна править целым миром - вместе со мной!

Наше головокружительное падение закончилось на пушистом ковре. А потом она заснула, и я отнес ее домой. За полмира от Амбера, и когда я вернулся, нас снова разделяли полмира.

---

о ключах

Недавно один хороший друг подарил мне книгу, сказав: «это книга - ключ ко мне».

Судя по тому, что я прочел, это определение было очень близко. И его ник был взят из этой книги.

Задумался, а является ли ключом ко мне книга, из которой заимствован мой собственный псевдоним?

Долго всем рассказывал, что это была шутка (это и была шутка, только прижилась как-то надолго, в связи с чем я даже всегда поминал Коровьева), много раз подумывал от него избавиться, но так и не избавился.

Все правильно, совершенно ни к чему быть идентичным чему-то постороннему. Вообще - черта с два. Но вот слово ключ…

Это, пожалуй, все-таки близко.

И если брать саму книгу - как любой сериал сляпана она во многих местах наспех и кое-как, нитки торчат, куски отваливаются, но общее настроение - резонирует, и сильно. Мне нравится многослойная вселенная, где все возможно, мне нравится тамошняя лихая «шекспировщина», приятные ассоциации (именно ассоциации, и не больше, не разыгрывание их в бесконечных вариантах) с целым ворохом старых легенд и более поздней классики, со средневековыми рыцарскими романами, просто с историей, с войной алой и белой розы (а кто, по-вашему, на самом деле Эрик и Корвин?), и все в любой своей точке соприкасается со всем, говоря ернически, - «из чего только сделаны мальчики?» Ага… из волшебных мечей, корон, власти над миром - а мир не один - их почти целая бесконечность, и они все связаны, из праздного философствования и поэзии, из беззаботного прагматизма и свободы выбора, широты пространства и времени - жизни во многих столетиях, в самых невообразимых местах, из братства, которое может быть настоящим или… настоящим - таким, каким должно быть, и каким бывает в жизни. Из возможности изменить мир.

Ох, черт. И я еще говорил, что я не сентиментален?

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра